第352章 被人痛骂成懦夫 (第1/2页)
　　
　　保定。
　　
　　指挥部外。
　　
　　白崇禧蹲在台阶上。
　　
　　一根接一根地抽烟。
　　
　　脚边的烟头。
　　
　　已经堆了一地。
　　
　　在月光下。
　　
　　像一堆白骨。
　　
　　李宗仁走过来。
　　
　　在他身边坐下。
　　
　　也点了根烟。
　　
　　两人都没说话。
　　
　　只是看着北方。
　　
　　看着那片渐渐暗下来的天空。
　　
　　看着那轮冰冷的月亮。
　　
　　升了起来。
　　
　　“德公。”
　　
　　白崇禧终于开口。
　　
　　声音沙哑得像破锣。
　　
　　“你说。
　　
　　主席到底在想什么？”
　　
　　李宗仁沉默了很久。
　　
　　久到手里的烟都烧到了手指。
　　
　　然后缓缓道。
　　
　　“他在想我们想不到的事。”
　　
　　“什么事能比收复北平更重要？！”
　　
　　白崇禧猛地转头。
　　
　　眼睛通红。
　　
　　像要吃人一样。
　　
　　“什么事能比光复华北更重要？！
　　
　　什么事能比让四万万同胞挺直腰杆更重要？！”
　　
　　“我不知道。”
　　
　　李宗仁说。
　　
　　声音很平静。
　　
　　但带着一丝疲惫。
　　
　　“但我知道。
　　
　　主席不是懦夫。
　　
　　他敢带着几千人打土匪。
　　
　　敢带着六十万人守华北。
　　
　　敢一天打光所有家底跟关东军拼命。
　　
　　这样的人。
　　
　　不会怕。”
　　
　　“那为什么……”
　　
　　“我不知道。”
　　
　　李宗仁打断他。
　　
　　“但我知道。
　　
　　他一定有他的理由。
　　
　　一个不能说。
　　
　　但比收复北平更重要的理由。”
　　
　　白崇禧盯着他。
　　
　　看了很久。
　　
　　很久。
　　
　　然后惨笑。
　　
　　“德公。
　　
　　你在骗我。
　　
　　还是在骗你自己？”
　　
　　李宗仁没说话。
　　
　　只是抽烟。
　　
　　看着北方。
　　
　　看着那片星空。
　　
　　看着星空下那片刚刚被血染红的土地。
　　
　　“我宁愿他在骗我。”
　　
　　白崇禧低下头。
　　
　　声音低得几乎听不见。
　　
　　“我宁愿他是怕了。
　　
　　是怂了。
　　
　　是有什么不可告人的打算。
　　
　　我宁愿他是那样的人。”
　　
　　“那样。
　　
　　至少我还能恨他。”
　　
　　“而不是像现在这样。
　　
　　我不知道该恨谁。
　　
　　不知道该信谁。
　　
　　不知道……这场仗。
　　
　　到底是为了什么。”
　　
　　李宗仁的手。
　　
　　抖了一下。
　　
　　烟灰落在军裤上。
　　
　　烫出一个洞。
　　
　　但他没动。
　　
　　他只是看着北方。
　　
　　看着那轮月亮。
　　
　　然后缓缓道。
　　
　　“为了中国。”
　　
　　白崇禧抬起头。
　　
　　“不管主席在想什么。
　　
　　不管他为什么下这个命令。”
　　
　　李宗仁说。
　　
　　每个字都很重。
　　
　　“我们在这里打仗。
　　
　　不是为了他。
　　
　　不是为了西南军。
　　
　　甚至不是为了蒋委员长。”
　　
　　“是为了中国。”
　　
　　“是为了这片土地上的人。
　　
　　能活着。
　　
　　能吃饱。
　　
　　能挺直腰杆。
　　
　　能不被小鬼子欺负。”
　　
　　“所以。
　　
　　恨他也好。
　　
　　信他也好。
　　
　　命令。
　　
　　得执行。”
　　
　　他站起身。
　　
　　拍了拍白崇禧的肩膀。
　　
　　“因为我们是军人。”
　　
　　“军令。
　　
　　如山。”
　　
　　白崇禧蹲在那里。
　　
　　很久没动。
　　
　　直到李宗仁的脚步声远去。
　　
　　直到夜色完全笼罩大地。
　　
　　直到北方再也看不见那片被血染红的天空。
　　
　　他才缓缓站起身。
　　
　　踩灭最后一个烟头。
　　
　　然后。
　　
　　对着指挥部里那个亮着灯的窗户。
　　
　　敬了一个军礼。
　　
　　很标准。
　　
　　很用力。
　　
　　很……复杂。
　　
　　然后转身。
　　
　　走进夜色。
　　
　　背影被月光拉得很长。
　　
　　很孤独。
　　
　　消息像瘟疫一样传开。
　　
　　从指挥部传到师部。
　　
　　从师部传到团部。
　　
　　从团部传到连部。
　　
　　从连部传到每一个士兵耳朵里。
　　
　　然后。
　　
　　炸了。
　　
　　“撤？！为什么撤？！”
　　
　　“小鬼子在跑！咱们在追！眼看就要打过去了！为什么要撤？！”
　　
　　“龙主席疯了吗？！”
　　
　　“我看是怕了！怕小鬼子有埋伏！怕死！”
　　
　　“放屁！龙主席怕死？他要怕死，能在华北跟小鬼子拼命？！”
　　
　　“那你说为什么？！”
　　
　　“我他妈怎么知道！”
　　
　　争吵。
　　
　　怒骂。
　　
　　不解。
　　
　　愤怒。
　　
　　像野火一样。
　　
　　在军队里蔓延。
　　
　　在月光下。
　　
　　烧得越来越旺。
　　
　　先头部队的休整地。
　　
　　一群士兵蹲在路边。
　　
　　抽着烟。
　　
　　没人说话。
　　
　　他们是最前锋。
　　
　　打得最狠。
　　
　　冲得最前。
　　
　　死的人也最多。
　　
　　现在。
　　
　　命令来了。
　　
　　撤。
　　
　　一个年轻的士兵。
　　
　　大概只有十八九岁。
　　
　　脸上还带着稚气。
　　
　　但眼睛里已经有了血丝。
　　
　　军装上还沾着他哥哥的血。
　　
　　他抽完最后一口烟。
　　
　　把烟头狠狠摔在地上。
　　
　　用脚碾碎。
　　
　　碾进泥土里。
　　
　　“操！”
　　
　　他骂了一声。
　　
　　声音不大。
　　
　　但在寂静的夜里。
　　
　　格外刺耳。
　　
　　“弟兄们的血。
　　
　　白流了。”
　　
　　没人接话。
　　
　　但所有人都低着头。
　　
　　看着地上那些烟头。
　　
　　看着那些沾满泥的草鞋。
　　
　　看着那些还没干的血迹。
　　
　　“我哥死了。”
　　
　　年轻士兵又开口。
　　
　　声音有点抖。
　　
　　带着哭腔。
　　
　　“就在今天早上。
　　
　　冲锋的时候。
　　
　　被鬼子机枪打中了。
　　
　　肠子流了一地。
　　
　　我给他塞回去。
　　
　　塞不回去……
　　
　　他抓着我的手。
　　
　　说。
　　
　　二娃。
　　
　　替哥多杀几个鬼子……”
　　
　　他抬起头。
　　
　　看着北方。
　　
　　看着那片黑暗。
　　
　　
　　
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