第132章 陈诚的告诫2 (第2/2页)
　　
　　他闭上眼睛，眼前浮现出那些他从未亲眼见过、却比亲眼见过更清晰的画面——下关码头上挤满了人，士兵、百姓、老人、孩子，乱成一锅粥。日军的机枪架在岸上，对着人群扫射。尸体堆叠在江边，江水被血染成暗红色。他没有看到那个女兵。也许她也在人群里，也许她已经死了。他猛地睁开眼睛，不敢再想下去。
　　
　　他守住了金山卫，救了沪杭铁路上的几十万大军。几千人守了三个月，打退了两个师团的日军。像是最坚硬的盾牌，在最狭窄的山路上替千军万马挡下了最猛烈的箭矢。但他救不了南京。三十万人。这个数字从历史书上跳出来，变成了一把刀，一刀一刀地割在他心口，割出血来。
　　
　　陈诚站起来，又走到窗前，背对着他。夜风更大了，吹得他军装的衣角翻飞。他的背影在月光下显得很瘦，肩膀微微塌着，像是在扛着一座看不见的山。
　　
　　“也许明天，”他的声音从窗前飘过来，像在自言自语。“你会看到日寇在南京进行大屠杀。”
　　
　　陈东征的手猛地攥紧拳头，指甲嵌进掌心的肉里，疼得他浑身一颤。他见过湘江，见过那满江漂浮的灰色军装，见过江水被染红的样子。但那是在战场上，是军人与军人的厮杀。南京不一样。那里有老人、妇女、孩子、婴儿。那些手无寸铁的人，会在枪口下成片成片地倒下，在刺刀下无声无息地死去。成片的、无声的、死。他闭上眼睛，眼前浮现出那些黑白照片——堆积如山的尸体，被砍下的头颅，赤裸的女人，婴儿被挑在刺刀上。那些他从小就看过、以为自己已经麻木了的照片，此刻像烙铁一样烙在他的视网膜上，烙进他的骨头里。他猛地睁开眼睛，大口大口地喘着气。
　　
　　陈诚转过身，看着他。月光从窗外照进来，落在他的脸上，把他的表情照得很清楚——那不是一位将军对另一位将军的告诫，那是一位面对国破家亡、却无力回天的老人对所有同胞的歉疚。他的眼眶有些红，但他的声音很稳。
　　
　　“也许后天，为了阻止日寇进军速度，我们不得不炸开黄河。甚至长江。”
　　
　　陈东征的脸色惨白如纸。他当然知道炸开黄河意味着什么——花园口决堤，黄河水一泻千里，淹没了河南、安徽、江苏的大片土地。几十万百姓被淹死，数百万流离失所。那不是日本人的炸弹炸死的，是自己的水淹死的。历史书上一笔带过的“以水代兵”，背后是无数个破碎的家庭、无数具泡在水里肿胀的尸体、无数个再也长不大的孩子。他甚至知道那场决堤会发生在什么时候，就在明年，就在1938年，就在不到一年之后。
　　
　　他想告诉他们，想告诉所有能听到的人：不要炸，不能炸。那不是办法，那是另一场灾难。但他连自己都救不了，连南京都救不了，他凭什么去阻止花园口？他连开口的资格都没有。
　　
　　陈诚看着侄子的脸色，那青白的、抽搐的、像是被什么东西活生生撕碎了的脸色。他的手在发抖，整条手臂都在抖，像风中的枯枝。他的嗓子眼里发出含混的气音，像是想喊救命，又不知道向谁喊。眼泪没有流出来，但眼眶发酸，眼底是干裂般通红的血丝。
　　
　　陈诚走过来，在陈东征旁边坐下，离他很近，肩膀几乎挨着肩膀。他没有碰他，只是坐在那里，把一只手放在陈东征攥紧的拳头上。那只手又干又瘦，骨节突出，指甲修剪得整整齐齐，掌心里有握枪磨出的老茧。
　　
　　“东征，战争就是这样。你守住了金山卫，救了沪杭铁路上的几十万大军。但你救不了所有人。没有人能。”