第一卷：渔火孤舟 23：权臣门生举报舞，风云突变起风波 (第2/2页)
另一人劝：“不如先回客栈避避风头，等查清楚再说。”
她摇头。
她不能走。一走，便是心虚。哪怕只是去街上买个烧饼，也会被人说成“连夜潜逃”。
她必须站在这里，像那根插进泥里的铁锹一样，牢牢钉住。
日头渐渐西斜，晒得榜墙发烫。朱砂写的“沈怀真”三个字在光下泛着红晕，像血，又像火。
她抬头看了一眼，便收回视线。
这时，一个小童跑过来，递上一碗凉茶：“娘让我送来的，说是给您解暑。”
她认得这孩子，是王家媳妇的小儿子，常在望禾原帮忙记工分。她接过碗，道了谢，一口气喝完，把碗还回去时顺手摸了摸孩子的头。
“回去告诉你娘，别担心。”
孩子点点头，飞奔而去。
这一幕落在旁人眼里，又是一番滋味。
“你看，他还记得村里人。”
“可这节骨眼上，家里人来送茶，不怕惹嫌疑吗？”
“要我说，越是这样越不像假的——真作弊的人，这时候早躲起来了。”
议论声飘来飘去，像蚊子绕耳。
她充耳不闻。
天色渐晚，贡院门前的人少了大半。有几个外地考生收拾行李走了，说是“不想卷进是非”。本地士子则三三两两聚在茶摊上，一边吃点心一边聊这事，越说越玄乎，竟有版本传她背后有藩王撑腰，靠的是权势而非才学。
她听到了，也没反驳。
直到一个穿灰袍的老夫子拄着拐杖走近，叹道：“小子，老夫教书四十载，见过太多人因一句质疑就崩了心神。你能挺住，难得。”
她低头行礼：“多谢先生。”
老夫子摆摆手：“我不帮你说话，也不替你出头。我只是想问一句——若真查出你有问题，你打算怎么办？”
她抬眼：“若真有问题，自然认罚。”
“可若没有呢？”
“那就等真相落地。”她声音很轻，却一字一顿，“我不怕查，只怕没人敢查。”
老夫子怔了怔，忽然笑了：“好，好一个‘不怕查，只怕没人敢查’。这话明日我要写进书院讲义里。”
他转身离去，背影佝偻，脚步却稳。
暮色四合，灯笼次第点亮。
贡院门口只剩几个巡夜差役，还有零星不肯散去的看客。陈宛之仍立在原地，影子被拉得细长，贴在榜墙下，像一道不肯褪去的墨痕。
药篓沉了些——不知是谁悄悄放进去两个饭团和一小包盐渍萝卜。她没打开看，只将带子重新系紧。
她知道，这一夜不会太平。
明天也不会。
但她还得站下去。
她摸了摸腰间的布包，那里藏着残玉简，安静无声。没有记忆碎片浮现，没有未来启示闪现。它就像一块普通的石头，埋在布里，贴着她的皮肉。
可她知道，它在听着。
听着这场风波，听着人心浮动，听着那些藏在“公正”二字背后的刀光剑影。
她深吸一口气，抬头望天。
月亮出来了，半轮，清冷。
她忽然想起小时候在渔村，有一次台风过后，海面平静得吓人，可老族长说：“最危险的不是浪，是风停前那一瞬的静。”
现在，风还没起。
但云，已经压过来了。
她站直身子，双手垂落，指尖轻轻擦过药篓边缘。
下一刻，远处传来一阵脚步声。
一群锦袍士子结伴而来，为首的正是周砚清。他手里拿着一本册子，边走边大声念：“……《江南八州灾情通录》原文如下：阳湖州，受灾田亩共计三千二百顷，平均亩产七斗八升，折合总粮约两千五百石……咦？沈怀真，你文中写的可是‘亩产不足八斗’？差了整整两升！你倒是解释解释，是你记错了，还是——根本就没去过？”
他身后几人哄笑起来。
陈宛之缓缓转头，看向他。
嘴角，极轻微地向上提了一下。
不是笑，也不是怒。
是一种“终于等到你”的冷静。
她迈步向前，走出阴影，站到灯笼光下。
“你说得对。”她开口，声音不大，却清晰传遍角落，“我写的是‘不足八斗’，不是‘七斗八’。”
周砚清一愣：“那你承认数据有误？”
“我不但承认，”她继续说，“我还告诉你，阳湖东圩实际亩产是六斗九升，西塘更低，只有五斗四。你手里那本通录，少报了近三成。”
“胡说！”
“你有什么证据？！”
“证据？”她淡淡道，“明早辰时，我会带一份《阳湖灾粮实地核验表》来贡院递交。上面有十七户佃农的手印，三家米行的流水账影抄，还有一位仓吏的密供——他亲口告诉我，官府为了应付考核，把灾情压了下去。”
她看着周砚清：“你要不要一起署名呈交？正好趁这次核查，把真数据补进去？”
周砚清脸色变了。
他本想用数据打她脸，没想到她连原始凭证都有。
他张了张嘴，还想说什么，却被身旁一人悄悄拉了袖子。
“算了……她连仓吏都能拉下水……”那人低声道。
周砚清咬牙，最终甩袖转身：“我们走！”
一群人狼狈退场。
广场重归寂静。
差役打着灯笼巡逻，瞥了她一眼，没说话。
她也没动。
她知道，这只是第一波。
后面还会有更狠的招。
但她不怕。
她怕的从来不是攻击，而是无人敢质疑。
如今有人站出来叫板，说明她真的动了某些人的奶酪。
这才是好事。
她低头看了看自己的手。
掌心有茧，指腹有裂口，袖口沾着泥，鞋帮裂了线。
一副穷酸相。
可这双手写出来的字，能让权臣门生气得跳脚，能让主考官亲自出面受理，能让半个府城的人议论三天三夜。
够了。
她重新抬头，看向红榜。
“沈怀真”三个字，在灯火下依旧鲜亮。
她没再说话。
只是静静地站着，像一棵长在风口的竹子，弯而不折，静而不死。
夜风拂过，吹动她额前碎发。
她抬手，将发带重新扎紧。
药篓里的饭团还热着。